Иногда, и причём довольно часто, гораздо чаще, чем обо мне могут подумать многие, я впадаю в лирически-печально-задумчивое настроение. И очень часто в него меня ввергает музыка. Вот и сейчас оно именно так.
Когда я пришёл домой, по Радио Рокс начали крутить запись концерта Pink Floyd, 1994 года, и крутили её с 10 вечера до пол-первого ночи. Я сидел и слушал, и мне было восторженно и прекрасно. А сейчас я сижу и слушаю Шопена, который служит гениальным англичанам отличным продолжением.
И вот слушаю я, и лезут в голову мысли. Но только не какие-то осознанные, чёткие, а такие... Лёгкие, эфимерные, образные, как и музыка, собственно. Они порхают, легонько лаская мозг, будто обмахивая его пушистым хвостиком. Но при этом так кажется, что вот если ухватиться за них, то родится нечто гениальное, прекрасное, совершенно положительно необходимое...
Однако не могут быть такие вещи записаны словами, или выражены наукой. Схвати эту материю, и она тут же помнётся, порвётся в клочки, и всё, ни расправишь, ни соберёшь.
Я чувствую бабочек, порхающих над польскими лугами под Луной,
панночек, плывущих над травой,
капельки дождя и струи Сены,
блики моря и барашки пены,
облака над шпилями церквей,
лёгкий шаг рассёдланных коней,
шорох платьев в быстром ритме вальса,
обвитые вкруг бокала пальцы,
мокрые сирени за окном,
белый зонт на Солнце золотом..
Голоса давно минувших дней